Los perros

“¿Cómo estás?”, preguntó mientras dejaba caer pesadamente su abrigo austriaco sobre el asiento. “Muy bien, la verdad. Bueno, debería decir que no me puedo quejar, porque; ya sabes, en los tiempos que corren. O, como se dice ahora, con la que está cayendo…”. La primera vez que torció el gesto fue apenas imperceptible. Sin embargo, a lo largo de la conversación el mohín se repitió hasta convertirse en un molesto tic indisimulable. “Muy bien, dice el hijoputa. No se lo cree ni él”, pensó para sí. Rumiaba ese pensamiento a medida que asentía -incrédulo- a todo cuanto su interlocutor le iba relatando. A cada confesión de su amigo le acompañaba una molesta sonrisita de felicidad que no se le iba de la cara. Por más peros que le puso a todo cuanto le contaba ese tipo ¡que una vez fue su amigo!, por más impedimentos que planteaba, más escenarios adversos… Daba igual. Él seguía ahí, girando divertido su jarra de cerveza, sonriendo, mientras respondía -a ese antiguo compañero de trabajo- todas y cada una de las preguntas que conformaban ese improvisado interrogatorio en el que se había convertido lo que en un principio iba a ser un cordial reencuentro. No hizo falta una segunda ronda. La franca sonrisa del interrogado se fue tornando en mueca de horror a medida que las preguntas se aceraban para hacer sangre. Nada. En un momento dado, asqueado por la visión de aquello en lo que aquel tipo se había convertido, se levantó de la silla; caminó directo al mostrador; intercambió un par de palabras con el camarero; y regresó a la mesa. Recogió la cazadora que abrazaba el respaldo de su silla y musitó un escueto: “Está pagado”. No volvieron a dirigirse la palabra jamás. Verse, sí. Eso ocurrió un montón de veces. “El muy cabrón”, pensaba cada vez que alguien le hablaba de él. “El muy cabrón decía la verdad”.

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