Manos

En bata y zapatillas a las cuatro de la madrugada. En pleno mes de agosto. Con nocturnidad y alevosía. Así lo recordaba desde su balcón para todo el que quisiera escucharla. Que no eran pocos. Las tornas se habían girado apenas un día antes. Los malos ya no lo eran tanto; es más, pasaron a convertirse en referentes para los jóvenes. Santo y seña. Luz y guía. ¡Menos mal!, pensaba ella. Porque su maltrecha economía no iba a poder soportar la cacicada de turno. Por eso salieron a la calle. Como pasó hace diez años. Entonces, como ahora, también lo consiguieron. Pero no hubo tanto revuelo alrededor. Porque entonces, como ahora, no interesaba. Pero ahora, a diferencia de entonces, no fueron sólo unos cuantos; sino miles. Y salieron un día tras otro, con el alba. Insensibles al frío. Del mismo modo que ellos lo han sido todos estos años a nuestros gritos. Y no lo hacemos por nosotros, que también, sino por todos vosotros; que nada tenéis y nada os dejan, más que deudas y miseria. Un agujero en la cartilla y un socavón en mitad de la calle.

La calle. Bromeaban, como no puede ser de otra forma, utilizando chascarrillos y frases hechas. Calle, socavón, pozo aparecían en casi todas ellas. Aderezadas con algún exabrupto de cuando en vez y un cagüensós por lo bajini. Porque no se fiaban de nadie, o casi. Sabían que los perros sólo ladraban cuando les apretaban la cadena y decidieron apartarse de los focos. Sólo lo necesario. Ahora, cuando vengan, haremos con ellos lo que les dijeron que hicieran con nosotros. Pero nosotros no somos ellos. Nosotros estamos juntos porque juntos nos guarecemos mejor del frío. Porque un día tras otro sin más que hacer el viento corta como un cuchillo. Se te hinca bien dentro y su punta se revuelve dentro. En silencio. Hasta que decidimos parar. Y dijimos basta. Basta ya.

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